Oda al odiado diferente

A ti, que vives la poesíasin pretender vivir de ella.A ti, que en tus escritosno muestras el filo:te ensañas a puñaladas.Por tu cine,cuya luz rompe lo impermeable.A ti, que perseverassin apolillar las palabras.Para tu espíritu,que en los demás versa su libertad.Para ti que desenvuelves los díascon café y anfetaminas.A ti, por transitar con el respetoque otros te niegan.A ti, que no recibes faustos homenajespor tu osadía de vivirpese a ser huérfano de tu ser.A ti esta oda,pues tu diferencia,destroza la norma.

Herencia

El invierno no está,
al sol ni se le espera.
La lluvia no cala,
la nieve no hiela.
El coche ya vuela,
las puertas no cierran,
el calor Caribe
desierta la arena.
El ciego se ríe,
el cojo no llega.
Tu mente suscribe
ideas de mierda.
Te pueden las ganas,
te sobran quimeras,
malditos esquemas,
llamada en espera.
Envío correos
a puertas ajenas,
recibo boletos
caducos a espuerta.
Ausente de dudas,
tambores de guerra;
de un tal Cernuda
las ganas se heredan.
Camino torcido con muerte se cura,
se abstiene de normas, se vuelve cultura.

9:00

Clama metropolitano el sol,
claman las persianas que olvidaste cerrar,
incluso las cortinas que no cortan la luz.
Me sé bien despierto, te sigo en esa actitud:
cerrojo en los ojos, duermevela corazón.
A las nueve,
el desierto salvaje está en el metro de Madrid.
Prefiero la cama;
que otros intenten vivir.

Durante un instante, hablamos.

La luz quizás sea eterna 
y no el evidente destello fugaz.
Quizás estemos a tiempo de verla,
llenarnos de ella y como ella, 
eternamente.
Quizás, si quieres, pueda verla.

Me haces dudar 
acerca de la voluntad de ser lumínico;
la pasividad ante ti, 
a la que el mundo me tiene acostumbrado,
me ciega el instinto.

No pusiste en nuestra naturaleza
el saber seguirte como aquel niño
que sabe reaccionar al caer.

Solo eso, sabemos caer,
pero no siempre reaccionar.

El Almendro Amargo

Porque un país que mata a sus poetas no merece vivir.
Por eso sigo, sigo en España para asesinarla, ya que el desprecio le hace poco daño.

Ángel Guinda, El Almendro Amargo (Buenos Aires, El rayo que no cesa, 1989.)

Lo que somos

Estamos hechos de pasado,
de cubos de basura sin bolsa,
manchados por los residuos
del tiempo.

Somos lo que fuimos,
construcciones temporales,
la cosecha de un mal año,
fotografías de un instante.

Vivimos del cáñamo, del alcohol,
del amor de juventud;
somos un conglomerado
de lo ajeno convertido en propio.

Combustibles versos

Hace un tiempo escribí un poema que contenía los siguientes versos:

"Ana y Laura leen un cigarro
mientras fuman poesía."

Hoy quise reproducir la sensación de Ana y Laura...

i

Instintivamente,
irremediablemente,
irracionalmente,
inexorablemente.

Intemporalmente,
ilógicamente,
imberbemente,
íntimamente.

Inseparablemente,
irresponsablemente,
impúdicamente,
incondicionalmente.

Intrigantemente,
intransigentemente,
íntegramente,
imperfectamente.

Inesperadamente,
intermitentemente,
inigualablemente,
inacabablemente.

Interminablemente,
inabarcablemente,
incombustiblemente,
insurrectamente.

Incontrolablemente,
inconscientemente,
inmoralmente,
impolútamente,
irremplazablemente,
incuestionablemente,
infaliblemente,
infinitamente te amo.

El camino pausado

Son mis pasos lentos y silenciosos,
de un sonido que tan sólo yo escucho.
Mis pasos, milenarios, siguen caminando
desde que el mundo es mundo,
y el filo de mi tierra final del mismo.
Es mi recuerdo el mejor legado:
mis letras bañan las gargantas y lenguas
de personas nobles, cultas, generosas.
Puedo divisar a mi izquierda
la acuosa inmensidad azul,
el jardín marino que nutre de labor a mis hijos
y viste de codicia a mis hermanos.
Bajo mis pies tengo la tierra desheredada,
la hermana que huyó pronto de casa,
el espejo donde verme reflejada.
Si giro mi vista hacia la derecha,
la vacía inmensidad me atormenta;
presiento avecinarse una lluvia imperativa,
escrita en una lengua que no alcanzo a comprender.
Diestramente se avecina una tormenta.

La paciencia me otorga la capacidad
de discernir entre sus discursos y mis razones:
ellos escriben, yo lo grabo en mi cuerpo.

Tengo en mí la ventaja de la calma,
la lentitud de mi piel y mi fauna.
Mi pasado me otorgará la razón futura.
Llegado su momento alzaré mi voz,
mis hermanos comprenderán
que mi origen es puro,
que mi presente es pasado,
que mi futuro está por escribir.
Yo doy significado a la paciencia
Soy el silencio que no calla,
la necesidad de volver, la huida obligada.

Solo hay una forma de sentirme, maternalmente.

Jean Genet, 100 años.

Porque no sólo de Miguel Hernández vive un siglo, en este 2010 cabe recordar también el centenario del nacimiento de otro de los grandes hombres de nuestro tiempo, Jean Genet (19/12/1910 - 15/04/1986). Genet, un genio que tomaba la rebeldía como la única actitud vital posible.

La vida de esta mente creadora francesa está plena de sucesos dramáticos que marcaron el devenir de su obra literaria. Genet es hijo de una prostituta parisina, la cual lo entregó a la asistencia social antes de que el propio Genet cumpliera su primer año de vida. Tras su paso por casas de orfandad y familias de acogida, Genet pasó la mayor parte de su adolescencia en prisiones juveniles de Francia por numerosos delitos de robo.

Para intentar salir de esta espiral de robos y castigos penitenciarios, Genet, con 18 años se alistó en el ejército. La experiencia militar no le fue muy longeva, pues al poco de ingresar en el ejército francés, Genet fue expulsado súbitamente tras ser visto en actitud homosexual con un compañero.

A partir de aquí comienza para Genet un camino que le convierte en vagabundo, ladrón y chapero por múltiples rincones de Europa. También Genet visitó nuestro país durante ese periodo, concretamente las calles de Barcelona. Juan Goytisolo retrata esta estancia de Genet en Barcelona en un libro que vio la luz el año pasado, "Genet en el Raval".

Genet transitaba su vida entre la mendicidad y la escritura de unos textos de gran nivel literario e intelectual. Tras sus múltiples delitos por toda Europa y sobre todo en Francia, Genet estuvo a punto de ser condenado a cadena perpetua, hecho que fue evitado por las múltiples amistades que el intelectual francés cosecho durante este periodo. Fue gracias a Jean-Paul Sartre, Jean Cocteau, Pablo Picasso y otros personajes de la vida artística e intelectual frances, que Genet recibió su indulto.

Jean Genet, un grande de nuestro siglo; un autor que pasó de la plena mendicidad a codearse con las mentes más prodigiosas de su tiempo.

Genet recibió en 1984 el Premio Nacional de Literatura de la Academia Francesa.

Ángel Guinda, Premio de las Letras Aragonesas 2010

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Soy un animal social,
la reiteración de mi rostro en la red,
el olvido de la tinta.
Mi generación es producto
de una soledad mal compartida,
la virtualización del onanismo,
la muerte de lo no verbal.
Mi vida es un conjunto de bytes.
La ociosidad viajaba en LSD,
mis impulsos van tras el LCD.
Somos el resultado
de la distancia y la ausencia;
un todo agregado bajo varios nombres
que siempre acaban en punto com.

En respuesta a una joven

Poema de Ángel Guinda incluído en "La llegada del mal tiempo"

Con el paso de los años la paleta de Goya se vuelve más oscura.

Con el paso de los años uno comienza a arrojar lastre: pierde altura, oído, pelo, memoria, ímpetu y hasta las ganas de salir de viaje.

Con el paso de los años te haces menos suspicaz a todos y a casi todo, nada te escandaliza, no esperas ningún milagro y sospechas que tú también morirás.

Con el paso de los años tienes cada vez menos sueño, más manías, más decepciones y miedos.

Con el paso de los años todo se deteriora: el mundo se viene abajo.

Mas no te preocupes, esto solo sucede con el paso de los años.

Una última petición

Si tú me faltas, ya me sobra todo.
ÁNGEL GUINDA

Si la casualidad noctámbula de algún joven
limpia en un soplo de tu alma mi legado,
ruego que mi recuerdo ávido te nombre
que eres tú lo mejor que me ha pasado.

Falade Galego

Miniñas da Cruña
d’amabre despejo
de falas graciosas
e pasos ligeiros
deixá de Castilla
os duros acentos:
falade, miniñas,
falade galego.

Cand’é que vos ouzo
a patria esquecendo,
falar esas duras
palabras de ferro,
non sei o que sufro,
non sei o que peno:
falade, miniñas,
falade galego.

Mas cando falades
nos patrios acentos,
envoltos no voso
angélico alento,
parece que escuito
un canto do ceo:
falade, miniñas,
falade galego.


Eduardo Pondal

(Sen data. POESÍAS INÉDITAS, Edición da Academia Galega, 1935)

Tiempo y palabra

Tiempo.
La levedad del ser, insoportable;
kundera, Arrabal, David Francisco.
Quizás más, pero mejor,
es éste único modo de existir,
a un lado, en las trincheras,
quizas a fuerza de insistir,
te aseguro, nadie más que yo.

Palabra.
La droga es el lenguaje;
el arte es sujeto, verbo y predicarlo.

Inanimada

El cabello liso, con sus enredos, las comisuras de su boca breve,
el iris castaño, a veces verde,
las manos leves y finos los dedos,

La piel sensible -peculiar cualidad-,
las uñas rosas, bien alta la frente,
el vientre liso, el resto turgente,
los pies treinta y ocho, talones detrás.

Las caderas, las nalgas, el clítoris,
el vello, lo bello, no nombro lo feo,
el cuello de cisne, la dermatitis.

Mas si ignoras aquello que es evidente,
perfecto físico sumado al ego,
es el alma para ti un caso pendiente.

A lo que pudo haber sido

A David Francisco

Lo que pudo haber sido,
sin tu condescendencia,
son ladrillos y sueños,
una casa sin hipoteca,
nuestra descendencia
y otros hipotéticos.

Lo que pudo haber sido,
todo a medias;
a veces a tercios, los cuernos.

Lo que pudo haber sido,
rutinas de compás lento.

Qué tedioso lo que pudo haber sido;
qué lejano se me antoja
todo lo que nos ha sucedido.

El desig d’allò inassolible

És bo que els somnis
mai no es facin realitat,
que la realitat il·lusioni
però que no arribi a encaixar.
És aleshores lògic
dels somnis dubtar,
perdre l'esperança,
cansar-se de sembrar
esquelets sense cos,
arbres sense fulles,
països sense consciència,
revolucions utòpiques,
i, potser, uns quants poemes.
Cal tenir sempre
alguna cosa per què viure,
aguantar sense cremar-la,
desitjar quelcom inassolible,
però mai no aconseguir-la.

*Traducción al catalán por Aarón Cózar,
estudiante de Traducción e Interpretación
en la Universitat Autònoma de Barcelona.

Punts suspensius

Per a tu,
que defuges els regals de la vida,
com el vent guarneix les cantonades
d'aquesta ciutat que ens habita.

Per a tu,
dels meus somnis ermitana,
que ningú no deixes estar-s'hi,
ni amo mai no tens per paraula.

*Traducido al catalán por Aarón Cózar González,
estudiante de Traducción e Interpretación
en la Universitat Autònoma de Barcelona.