Reconocimiento de causa

Lo cruel es no saber quien eres,
relegarse a esperantos sin esperanza,
frustrarse a habitar mesetas despobladas.

Inútil es creer ser quien no eres,
tradiciones pasadas,
vía ancha en los trenes.

Derrochar es no quererse como es debido,
dar más de lo que nos han pedido,
delegar los sueños en los niños.

Envejecer es vivir sin haber vivido,
pagar las copas que hemos pedido,
llevar el pasaporte medio vacío.

Quejarse es resignar de uno mismo,
buscar en los otros lo que hemos perdido,
pedirle a Dios lo que nos es debido.

Pero reconocerlo es lo jodido,
ver que nada hemos conseguido;
querer enmendar, demasiado tarde,
el tiempo que hemos perdido.

Cosas que no existen

Este poema me lo descubrió David. (Excusa para un link)
Este poema es de Joseba Sarrionandia. (Excusa para un anhelo)
Aquella canción de Kortatu es para Joseba. (Sin excusas)
Este poema dice más de lo que calla. (Sin tapujos)

P(ísima).E.

Cosas que no existen

Las cosas más hermosamente posibles
no existen.
Los mensajes más profundos no se han
expresado todavía.

La mayoría de los países son países
desconocidos.
Cuanta gente, cuantos instrumentos hay en el mundo
que no existen.

Nacimos en una provincia que no existe
y tampoco
existimos, en la medida en que somos
lo que no somos.

Todo inexistencia, todo extraño,
todo vacío,
todo oquedad, todo intervalo,
desubicación.

Y casi todos los quehaceres los tenemos
por hacer.
Los poemas más perfectos están
por escribir...

Pero también existe lo que
no existe.
La vida se compone de fragmentos
que no existen.

Joseba Sarrionandia

Bailén 8

En una tarde cualquiera, al comer,
me invitas a beber de hierbas licores.
En una tarde cualquiera quiero tener,
en la calle Bailén primero izquierda,
las notas de cualquier vals de Cohen,
las quejas de este mundo de mierda.

En una tarde, no importa el día,
nos despedimos de la rutina,
ayudando a olvidar los amores,
putas que por amor tenía.
Quémalos ahora en la cocina,
qué malos; albóndigas con Carmiña.

En una tarde se nos hizo tarde,
viendo las horas correr,
como metáforas de la vida.

En una tarde, somos arte.
Contigo todo puede arder,
si la muerte nos esquiva.