De un pasado presente

Qué ocurriría
si me quemaran los sueños,
si los noticieros
abrieran con los recuerdos,
que por cierto, hoy vi en el jornal
a un viejo amigo de los gallegos.

Hace tiempo que no seré el que fui,
dejando a un lado las austeridades
de un pasado que huele a gomina,
a pantalón barato del Pull & Beer,
al quemado aceite de las cocinas
que arrastré por Madrid.

Que pasaría si mi médico
decide hoy que ya es demasiado
lo que me ha tocado vivir,
anunciando que en mi garganta
no son virilidades lo que vibra,
si no un cancer de faringe,
avanzado en gran medida.

¡Qué infortunio más grande
pensar que en este mundo
mi fortuna no vale!

Las camas de Berlín

Cuatro fueron las camas
que nos durmieron en Berlín:
dos solitarias, de salón,
otra de matrimonio, separada en dos.
Una luz continua ilumina
translúcidas camas de Berlín.
La ventana te salva
de la alianza con la oscuridad
de la noche;
un pacto para robarte
unos centímetros de sueño.
La respiración va encaminando
el camino cada vez más despacio.
Entre camas resta un espacio,
entre vidas un abismo.
Estás aquí, no puedo dormir.
Sólo tú consigues
que después de muerto
resucite el muro de Berlín.