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Soy un animal social,
la reiteración de mi rostro en la red,
el olvido de la tinta.
Mi generación es producto
de una soledad mal compartida,
la virtualización del onanismo,
la muerte de lo no verbal.
Mi vida es un conjunto de bytes.
La ociosidad viajaba en LSD,
mis impulsos van tras el LCD.
Somos el resultado
de la distancia y la ausencia;
un todo agregado bajo varios nombres
que siempre acaban en punto com.

En respuesta a una joven

Poema de Ángel Guinda incluído en "La llegada del mal tiempo"

Con el paso de los años la paleta de Goya se vuelve más oscura.

Con el paso de los años uno comienza a arrojar lastre: pierde altura, oído, pelo, memoria, ímpetu y hasta las ganas de salir de viaje.

Con el paso de los años te haces menos suspicaz a todos y a casi todo, nada te escandaliza, no esperas ningún milagro y sospechas que tú también morirás.

Con el paso de los años tienes cada vez menos sueño, más manías, más decepciones y miedos.

Con el paso de los años todo se deteriora: el mundo se viene abajo.

Mas no te preocupes, esto solo sucede con el paso de los años.