Veranillo de San Martín

No me vueles la venda de los ojos,
ni hagas algo que se pueda parecer,
no me mientas, no me pidas antojos;
hay mil cosas que pretendo conocer.

Si a noviembre sobrevive el calor,
dime qué has venido a hacer aquí,
si sólo de verano fuiste amor,
llegaste al veranillo de San Martín.

Ahora que contamos amigos por candelabros
y a los novios anotamos en cajas B,
ahora que te desnudo con vocablos,
ahora, que todo parece ir bien.

Perder lo amado

Desenamorarse es volver a ti,
quitarse del lastre conyugal,
tomar conciencia de tu persona,
dejarla sola y echar a andar.

Desenamorarse es volver al amor,
enamorarse de uno mismo,
volver a caminar las calles,
desempolvarse de cierto hedor.

Perder un amor, no concierne
en gran pérdida, si se sabe
de una ganancia mayor.

Al perder un amor no se pierde,
salvo si por amor se entiende,
algo así como te quise yo.

Háblame de ella

Mira, David, no es que fuera premeditado,
bueno sí, pero no premedité premeditarlo.
Me encantó porque quise ser encontrado,
ella no lo buscó, pero quiso buscarlo.

Mujer madura en apariencia que era una niña en su interior,
una niña con problemas. Los dos ayuda esperábamos,
nos encontramos, con el tiempo nos encantamos;
quizás ninguno lo buscaba, seguro que los dos lo necesitábamos.

La que me acompaña se llama Meretriz,
sin desmerecer ese nombre,
pues se sabe dentro de mí
pero, a la vez, de otro hombre.

Mi corazón en cambio tiene muchos nombres:
dulzura, amor, ternura, sueño, belleza...
pero también distancia, distancia, maldita distancia
que me hace alejarme de mí mismo sintiéndola cerca.

Meretriz también es distancia,
al contrario que tu polinomenclatura,
la lejanía no es tangible,
y si la recorro se hace más dura.

Amigo, hay dos tipos de distancia,
como de dos tipos son nuestras mujeres:
distancia física con cercanía, como en mi caso;
en el tuyo estáis juntos pero os vais.

Con todo ello, Meretriz es lo único en mi cabeza;
ella es el despertar y el último pensamiento,
ella es en todas las cosas, a menudo tristeza,
y me cago en la puta, que la quiero es cierto.

Más que a nada, más que a nadie, más de lo que nunca.
Aunque aquellas películas que veíamos de pequeños,
donde todo era bonito, eran mentira.

De Meretriz me gusta su prisa, yo la espero.
De Meretriz también la ausencia donde me quedo;
me hablan sus ojos y yo los leo,
me mata su risa, de ella soy objeto.
Como juglar o útil de cama,
durante dos años he juzgado;
si bien es cierto que aún no me ama,
más cierto es, David, que nunca ha amado.

Pero debes plantearte, hermano, si todo lo que sientes
es real o un capricho de tu poesía,
y si no será ciertamente todo mentira.
Todo es mentira, su belleza está en tu cabeza.

Estamos soñando.

Iago Morais y David Francisco (Panda de Tolos)

Arterias de hielo

Se partió en Calafell
la memoria del ego,
se ha prendido en la tierra
otra historia del miedo.

Se ha perdido en el norte
un alma del centro,
se ha curtido en la hiedra
otra arteria de hielo.

Se ha quedado sin falo la sangre del mio,
se arrepiente, sin embargo, desnudo, dormido,
pendiendo de un hilo tu vida conmigo.

Al grito de un déjame,
rogándote estoy;
gritándote quédate,
rogándote voy,
callando el quédate,
que sea por hoy.