Herencia

El invierno no está,
al sol ni se le espera.
La lluvia no cala,
la nieve no hiela.
El coche ya vuela,
las puertas no cierran,
el calor Caribe
desierta la arena.
El ciego se ríe,
el cojo no llega.
Tu mente suscribe
ideas de mierda.
Te pueden las ganas,
te sobran quimeras,
malditos esquemas,
llamada en espera.
Envío correos
a puertas ajenas,
recibo boletos
caducos a espuerta.
Ausente de dudas,
tambores de guerra;
de un tal Cernuda
las ganas se heredan.
Camino torcido con muerte se cura,
se abstiene de normas, se vuelve cultura.

9:00

Clama metropolitano el sol,
claman las persianas que olvidaste cerrar,
incluso las cortinas que no cortan la luz.
Me sé bien despierto, te sigo en esa actitud:
cerrojo en los ojos, duermevela corazón.
A las nueve,
el desierto salvaje está en el metro de Madrid.
Prefiero la cama;
que otros intenten vivir.