Herencia

El invierno no está,
al sol ni se le espera.
La lluvia no cala,
la nieve no hiela.
El coche ya vuela,
las puertas no cierran,
el calor Caribe
desierta la arena.
El ciego se ríe,
el cojo no llega.
Tu mente suscribe
ideas de mierda.
Te pueden las ganas,
te sobran quimeras,
malditos esquemas,
llamada en espera.
Envío correos
a puertas ajenas,
recibo boletos
caducos a espuerta.
Ausente de dudas,
tambores de guerra;
de un tal Cernuda
las ganas se heredan.
Camino torcido con muerte se cura,
se abstiene de normas, se vuelve cultura.