Estamos hechos de pasado,
de cubos de basura sin bolsa,
manchados por los residuos
del tiempo.
Somos lo que fuimos,
construcciones temporales,
la cosecha de un mal año,
fotografías de un instante.
Vivimos del cáñamo, del alcohol,
del amor de juventud;
somos un conglomerado
de lo ajeno convertido en propio.
