El camino pausado

Son mis pasos lentos y silenciosos,
de un sonido que tan sólo yo escucho.
Mis pasos, milenarios, siguen caminando
desde que el mundo es mundo,
y el filo de mi tierra final del mismo.
Es mi recuerdo el mejor legado:
mis letras bañan las gargantas y lenguas
de personas nobles, cultas, generosas.
Puedo divisar a mi izquierda
la acuosa inmensidad azul,
el jardín marino que nutre de labor a mis hijos
y viste de codicia a mis hermanos.
Bajo mis pies tengo la tierra desheredada,
la hermana que huyó pronto de casa,
el espejo donde verme reflejada.
Si giro mi vista hacia la derecha,
la vacía inmensidad me atormenta;
presiento avecinarse una lluvia imperativa,
escrita en una lengua que no alcanzo a comprender.
Diestramente se avecina una tormenta.

La paciencia me otorga la capacidad
de discernir entre sus discursos y mis razones:
ellos escriben, yo lo grabo en mi cuerpo.

Tengo en mí la ventaja de la calma,
la lentitud de mi piel y mi fauna.
Mi pasado me otorgará la razón futura.
Llegado su momento alzaré mi voz,
mis hermanos comprenderán
que mi origen es puro,
que mi presente es pasado,
que mi futuro está por escribir.
Yo doy significado a la paciencia
Soy el silencio que no calla,
la necesidad de volver, la huida obligada.

Solo hay una forma de sentirme, maternalmente.

Jean Genet, 100 años.

Porque no sólo de Miguel Hernández vive un siglo, en este 2010 cabe recordar también el centenario del nacimiento de otro de los grandes hombres de nuestro tiempo, Jean Genet (19/12/1910 - 15/04/1986). Genet, un genio que tomaba la rebeldía como la única actitud vital posible.

La vida de esta mente creadora francesa está plena de sucesos dramáticos que marcaron el devenir de su obra literaria. Genet es hijo de una prostituta parisina, la cual lo entregó a la asistencia social antes de que el propio Genet cumpliera su primer año de vida. Tras su paso por casas de orfandad y familias de acogida, Genet pasó la mayor parte de su adolescencia en prisiones juveniles de Francia por numerosos delitos de robo.

Para intentar salir de esta espiral de robos y castigos penitenciarios, Genet, con 18 años se alistó en el ejército. La experiencia militar no le fue muy longeva, pues al poco de ingresar en el ejército francés, Genet fue expulsado súbitamente tras ser visto en actitud homosexual con un compañero.

A partir de aquí comienza para Genet un camino que le convierte en vagabundo, ladrón y chapero por múltiples rincones de Europa. También Genet visitó nuestro país durante ese periodo, concretamente las calles de Barcelona. Juan Goytisolo retrata esta estancia de Genet en Barcelona en un libro que vio la luz el año pasado, "Genet en el Raval".

Genet transitaba su vida entre la mendicidad y la escritura de unos textos de gran nivel literario e intelectual. Tras sus múltiples delitos por toda Europa y sobre todo en Francia, Genet estuvo a punto de ser condenado a cadena perpetua, hecho que fue evitado por las múltiples amistades que el intelectual francés cosecho durante este periodo. Fue gracias a Jean-Paul Sartre, Jean Cocteau, Pablo Picasso y otros personajes de la vida artística e intelectual frances, que Genet recibió su indulto.

Jean Genet, un grande de nuestro siglo; un autor que pasó de la plena mendicidad a codearse con las mentes más prodigiosas de su tiempo.

Genet recibió en 1984 el Premio Nacional de Literatura de la Academia Francesa.

Ángel Guinda, Premio de las Letras Aragonesas 2010

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Soy un animal social,
la reiteración de mi rostro en la red,
el olvido de la tinta.
Mi generación es producto
de una soledad mal compartida,
la virtualización del onanismo,
la muerte de lo no verbal.
Mi vida es un conjunto de bytes.
La ociosidad viajaba en LSD,
mis impulsos van tras el LCD.
Somos el resultado
de la distancia y la ausencia;
un todo agregado bajo varios nombres
que siempre acaban en punto com.

En respuesta a una joven

Poema de Ángel Guinda incluído en "La llegada del mal tiempo"

Con el paso de los años la paleta de Goya se vuelve más oscura.

Con el paso de los años uno comienza a arrojar lastre: pierde altura, oído, pelo, memoria, ímpetu y hasta las ganas de salir de viaje.

Con el paso de los años te haces menos suspicaz a todos y a casi todo, nada te escandaliza, no esperas ningún milagro y sospechas que tú también morirás.

Con el paso de los años tienes cada vez menos sueño, más manías, más decepciones y miedos.

Con el paso de los años todo se deteriora: el mundo se viene abajo.

Mas no te preocupes, esto solo sucede con el paso de los años.

Una última petición

Si tú me faltas, ya me sobra todo.
ÁNGEL GUINDA

Si la casualidad noctámbula de algún joven
limpia en un soplo de tu alma mi legado,
ruego que mi recuerdo ávido te nombre
que eres tú lo mejor que me ha pasado.

Falade Galego

Miniñas da Cruña
d’amabre despejo
de falas graciosas
e pasos ligeiros
deixá de Castilla
os duros acentos:
falade, miniñas,
falade galego.

Cand’é que vos ouzo
a patria esquecendo,
falar esas duras
palabras de ferro,
non sei o que sufro,
non sei o que peno:
falade, miniñas,
falade galego.

Mas cando falades
nos patrios acentos,
envoltos no voso
angélico alento,
parece que escuito
un canto do ceo:
falade, miniñas,
falade galego.


Eduardo Pondal

(Sen data. POESÍAS INÉDITAS, Edición da Academia Galega, 1935)

Tiempo y palabra

Tiempo.
La levedad del ser, insoportable;
kundera, Arrabal, David Francisco.
Quizás más, pero mejor,
es éste único modo de existir,
a un lado, en las trincheras,
quizas a fuerza de insistir,
te aseguro, nadie más que yo.

Palabra.
La droga es el lenguaje;
el arte es sujeto, verbo y predicarlo.

Inanimada

El cabello liso, con sus enredos, las comisuras de su boca breve,
el iris castaño, a veces verde,
las manos leves y finos los dedos,

La piel sensible -peculiar cualidad-,
las uñas rosas, bien alta la frente,
el vientre liso, el resto turgente,
los pies treinta y ocho, talones detrás.

Las caderas, las nalgas, el clítoris,
el vello, lo bello, no nombro lo feo,
el cuello de cisne, la dermatitis.

Mas si ignoras aquello que es evidente,
perfecto físico sumado al ego,
es el alma para ti un caso pendiente.

A lo que pudo haber sido

A David Francisco

Lo que pudo haber sido,
sin tu condescendencia,
son ladrillos y sueños,
una casa sin hipoteca,
nuestra descendencia
y otros hipotéticos.

Lo que pudo haber sido,
todo a medias;
a veces a tercios, los cuernos.

Lo que pudo haber sido,
rutinas de compás lento.

Qué tedioso lo que pudo haber sido;
qué lejano se me antoja
todo lo que nos ha sucedido.

El desig d’allò inassolible

És bo que els somnis
mai no es facin realitat,
que la realitat il·lusioni
però que no arribi a encaixar.
És aleshores lògic
dels somnis dubtar,
perdre l'esperança,
cansar-se de sembrar
esquelets sense cos,
arbres sense fulles,
països sense consciència,
revolucions utòpiques,
i, potser, uns quants poemes.
Cal tenir sempre
alguna cosa per què viure,
aguantar sense cremar-la,
desitjar quelcom inassolible,
però mai no aconseguir-la.

*Traducción al catalán por Aarón Cózar,
estudiante de Traducción e Interpretación
en la Universitat Autònoma de Barcelona.

Punts suspensius

Per a tu,
que defuges els regals de la vida,
com el vent guarneix les cantonades
d'aquesta ciutat que ens habita.

Per a tu,
dels meus somnis ermitana,
que ningú no deixes estar-s'hi,
ni amo mai no tens per paraula.

*Traducido al catalán por Aarón Cózar González,
estudiante de Traducción e Interpretación
en la Universitat Autònoma de Barcelona.

Melómano hasta la muerte

Como muchos ya sabréis, Ronnie Lee Gardner ha sido asesinado en una prisión del estado norteamericano de Utah. Gardner fue ejecutado ante un pelotón de fusilamiento, tal como lo solicitó él mismo, con la cabeza tapada y una diana en el pecho.

Gardner quiso asimismo que ningún familiar asistiese a su ejecución. A cambio les pidió que permaneciesen en el aparcamiento de la prisión y que, mientras él era asesinado, ellos cantasen un tema de Lynyrd Skynyrd, Free Bird.


Para mí este hombre tiene el cielo ganado.

Sonrisas y Gafas

23 23 23 23 23 23 23 23

...y te sigues descojonando como cuando te conocí.
Me llenas de vida.

Comer despues de usar

Contemplarte entre un estado febril,
como contemplo el rayo que no cesa,
me convierte en un ser sin destreza.
Me rindo como idiota, ¿Dónde debo ir?

Y te detienes a buscar la ropa,
a estas horas, aun sobre mí, desnuda,
inquieta, por imprudencia, las dudas;
sobre mi cuello cuelgas una soga.

De buen grado me cuelgo de la soga,
para tu venganza, digestión fina,
sin remordimientos ni morfina.

Un amante de mantis religiosa,
para mí, resulta ser ley de vida
ser tu amado y a la par tu comida.

O galego, a forza do noso amor

A cultura non sabe seguir os camiños da politica.

Os tempos serán chegados;
malia que mexen por nos,
xa non é hora de decir que chove.


O galego é a forza do noso amor.

Queremos galego.org

Heráclito

Cambia el rumbo el caminante, aúnque esto le cause daño
Mercedes Sosa

Nunca del todo suelo cambiar,
pues falta aprender el modo
para poder cambiar del todo.

Septimana

El uno con el anterior, los días,
como hoy con el posterior,
convergen en lugares comunes.

Ana y Laura leen un cigarro
mientras fuman poesía.

Los lunes de sol
serán mañana martes de nubes,
el miércoles... sabe Dios.

Tiempo al tiempo, imán de odio;
lo que tengo ya lo añoro.

Mediante jueves se media la semana,
hacia un viernes sin citas
que anuncia un sábado de resaca.

Silvio y Zeca Afonso rezan acordes
acordes con las circunstancias.

Domingo de su erección,
yantar familiar;
queda otra elección.

Y así sucesivamente.

Thank you for fly with us

Boeing 757, Vigo-Madrid, 20:25.
Solicito a la tripulación de cabina
unos caramelos y un chaleco salvavidas.

Desde la ventanilla veo tu casa,
intento liberar la puerta de emergencia,
pero no me permiten emerger.
Me explican algo extraño
sobre ciertas normativas europeas,
por las que se prohibe volar
de modo individual del cielo a las aceras.

Permítame apearme en este lugar,
donde habita ajena a mí,
la mayor parte de mi vida;
les eximo de responsabilidad
si en el tránsito me llego a herir.

Espero que ustedes comprendan
que debo saltar hacia ese lugar,
pues hoy urge sobrevivir.

Encuentro con Luz

Toda la luz del mundo pasa por tu mirada
Ángel Guinda

Como la inspiración me mojaba,
logré cambiarla por ti;
aquella que seduce a todos,
permite que vuelva a escribir.

Qué inconsciente regalo es el tiempo;
transitado conscientemente
se camina más despacio,
donde ya nada es urgente,
el tiempo es sólo verbo
y se vive en tiempo presente.

Cómo la Luz me encuentre
entre su espacio, recorrido veloz,
me niego a ser arrastrado
como se deja la gente,
por ese inútil caudal de luz,
que comprende la luz inerte.
Pido que la Luz me llame
-quizás así la encuentre-,
me atraviese de modo inesperado,
para hacer de mi vida algo más,
más que una vida corriente.

Morado casi añil

Me dicen que por qué añoro algo
que nunca he vivido;
quizás es porque no me gusta
lo que hoy no vivo.

Me dicen que es un anacronismo
desteñir el rojo de las banderas,
por un morado casi añil.

Que un miércoles de abril
se ha vuelto un miércoles cualquiera;
pero me niego a vivir
sin paz, ni patria, ni bandera.

Casi de mutuo acuerdo

Con la promesa de mantener
la sordidez de la amistad
me presto a rodar
una noche más con lo puesto,
en nuestros lugares comunes
que otras noches usamos
para un cuerpo a cuerpo
casi forzadopor la inercia
de la ginebra y la falsa moral.
Me presto a ser el mismo
con algún condicionante,
obligado a resistir impune
la tentación de jeans.
Sí, estoy obviando las quimeras
que dejas en la almohada,
en el coche, y en todas aquellas calles que nos pasean.
Dejo en el olvido también
aquel roce en la escalera del metro,
el desliz de mis yemas
por tu antebrazo de falanges
tocadas como cuerdas de arpa
en el Royal Festival Hall.
Vuelvo a casa asombrado
por una ausencia de dolor,
extraño
como un cambio de vías innecesario,
violento
como no imaginaría esta vida sin tí;
con el televisor encendido
entre anuncios de teletienda,
Edith Piaf resucita
por arte de ondas hertzianas,
me recuerda la inocencia
de este vacío de duelo:
Je ne regrette rien.
Me acuesto aun con ropa,
suena el móvil, eres tú,
je ne regrette rien,
parece que tu tampoco.

Barcelona, ara ja no és hora

Barcelona,
a treita y uno de marzo,
se suicida en Montjuïc,
en este día,
décimo del año
después de siglo.
Algún rascacielos
de espejo azul
sobrevive a las calles del Raval,
donde los moros
trabajan la vida,
y el sexo se mantiene
como un trabajo estable.
Una lluvia de flores en la rambla
quema lienzos de Joan Miró.
No niego que en otro tiempo
os vuelva a recorrer,
calles de Barcelona,
como un charnego trashumante,
pa amb tomàquet,
sexo a deshora.
Barcelona es simple espasmo,
un movimiento involuntario,
un lanzamiento al vacio,
y de vez en cuando, amor.

De un pasado presente

Qué ocurriría
si me quemaran los sueños,
si los noticieros
abrieran con los recuerdos,
que por cierto, hoy vi en el jornal
a un viejo amigo de los gallegos.

Hace tiempo que no seré el que fui,
dejando a un lado las austeridades
de un pasado que huele a gomina,
a pantalón barato del Pull & Beer,
al quemado aceite de las cocinas
que arrastré por Madrid.

Que pasaría si mi médico
decide hoy que ya es demasiado
lo que me ha tocado vivir,
anunciando que en mi garganta
no son virilidades lo que vibra,
si no un cancer de faringe,
avanzado en gran medida.

¡Qué infortunio más grande
pensar que en este mundo
mi fortuna no vale!

Las camas de Berlín

Cuatro fueron las camas
que nos durmieron en Berlín:
dos solitarias, de salón,
otra de matrimonio, separada en dos.
Una luz continua ilumina
translúcidas camas de Berlín.
La ventana te salva
de la alianza con la oscuridad
de la noche;
un pacto para robarte
unos centímetros de sueño.
La respiración va encaminando
el camino cada vez más despacio.
Entre camas resta un espacio,
entre vidas un abismo.
Estás aquí, no puedo dormir.
Sólo tú consigues
que después de muerto
resucite el muro de Berlín.

A gritos

Gracias por tu lengua

y tu lenguaje

y por demostrarme

cuerpo a cuerpo

que a gritos

también nos entendemos.

Escrito por C-Lo en su blog Concurrencia Caótica

Minaretes

Es asombroso ver que mi amigo más conservador y mi amigo más revolucionario, cuando cogen una guitarra, tocan ambos la misma canción.

Tengo miedo de tener la posibilidad de imprimir mis pasajes en casa. Me gustaría que a los billetes de avión se les llamase 'boletos', como en la Argentina. Me gustan esos países con género femenino, como Francia, Italia o Galiza.

Me gusta la Heineken y no la Cruzcampo (aunque se elaboren en la misma fábrica). Lo único bueno de viajar hacia Guadalajara es encontrarse a la extrema izquierda de la A2 la fábrica de Mahou. Pero aun mejor es que anochezca y ver llenarse el cielo de estrellas galicia.

Me dan miedo que aquellos a los que hablé en mi blog (y ahora no me hablan) puedan ver cómo hablo a los que mañana no me hablarán.

Me gusta agarrar a David mientras le grita a Miguel Bosé.
Odio que en los bares sólo tengan Larios; odio la letra comics sans.

Me rio cada vez que veo la ciudad de Ginebra en el mapa de Suiza, y cuando recuerdo que la hija de Forega se llama como su capital. Minaretes a parte.
También me hace gracia la palabra cantones; Love of Lesbian son unos verdaderos cantones. Los chicos de mi facultad son unos verdaderos marineros.

Todo junto se escribe separado y separado se escribe todo junto.

El hijo puta

Parece ser que todo sucedíó
a las tres de la mañana.
¿Tienes planes para esta noche?
Es que me siento algo solo,
y saltaron por la ventana,
aunque también
lo intentaron por el techo.
He discutido en casa,
por un niño muerto,
en 1989,
con una ganzúa electrica,
se tomaron su tiempo.
Creo que me voy,
no te molestes,
lo único que haría contigo
sería destrozarte el rostro.
La policía sospecha
de gente cercana,
Vete con él, como siempre,
y se pararon a comer jamón.
Al dia siguiente,
en todas las emisoras,
se perdió la Esperanza
necesaria para él,
pero acertaron las palabras:
"el hijo puta, eh".

El deseo de lo inalcanzable

Es bueno que las ilusiones
nunca se hagan realidad,
que la realidad ilusione
sin llegar a cuajar.
Es entonces lógico
sobre lo deseado dudar,
perder la esperanza,
cansarse de sembrar
esqueletos sin cuerpo,
árboles sin hojas,
países sin conciencia,
revoluciones utópicas,
y algún que otro poema.
Es necesario tener siempre
algo por lo que vivir,
aguantar sin quemarlo,
desear lo inalcanzable,
mas nunca alcanzarlo.

Mortal de necesidad

Creo que ya no te necesito.
Eso dicen mis versos,
aquellos que hace meses que no escribo.
Hoy te he mirado,
no por necesidad, menor desamparo;
insisto, hoy te he mirado
y apenas te he visto.
Mis pies he vuelto a descalzar,
sintiendo aquello que piso:
la suavidad de terciopelo en las alfombras,
la límpida esencia del suelo del mar,
tambien siento la incisiva grieta del vidrio,
incluso, a veces sobre la nieve, el frío,
calor de la sangre que empieza a congelar.
Así, un cúmulo de sensaciones
vuelven a rencarnar;
los zapatos,
el lastre que te vas a llevar.
Hoy te he mirado,
y creo que ya está.
Lo efímero, prolongado,
termina mortal de necesidad.
Creo que ya no te necesito,
pero no me permitas dudar;
torna en amistad, ciégame el instinto.
Si te vuelvo a mirar, si no cierras el grifo,
quizás te vuelva a necesitar:
mortal de necesidad.

Zaragoza en enero (2)

Hoy he cenado con vino,
in memoriam, noches largas,
distensiones poéticas.
Hoy he cenado con vino,
tinto de nuestras letras;
Rioja por Cariñena.
Hoy he cenado con vino,
venido por vuestra ausencia.

Zaragoza en enero

Delicias me recibió
con el frío
propio de estas fechas,
con un 127
propio de otras épocas;
la compañía de una pareja
propia del sueño
que habita en Zeta.

Da vértigo admitirlo

Da vértigo admitirlo.

Pronunciarte fue asomarse
con el alma a un acantilado,
dejar soledad al decirlo,
rozarte la piel, ya inerte,
en aquellos lugares
donde ya no estamos.

Da vértigo admitirlo.

Esta noche me ha sido imposible
evocarte sin olvidar
el daño de los años,
de las verdades a medias,
escribiendo punto y a parte,
dejando la vida a un lado.

Da vértigo admitirlo.

Esta noche no es como las de antes;
estaba lleno de ella
¡Qué instante de fortuna!
Fui a olvidarte con las estrellas,
y por recordarte,
me estrellé con la luna.