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Soy un animal social,
la reiteración de mi rostro en la red,
el olvido de la tinta.
Mi generación es producto
de una soledad mal compartida,
la virtualización del onanismo,
la muerte de lo no verbal.
Mi vida es un conjunto de bytes.
La ociosidad viajaba en LSD,
mis impulsos van tras el LCD.
Somos el resultado
de la distancia y la ausencia;
un todo agregado bajo varios nombres
que siempre acaban en punto com.

En respuesta a una joven

Poema de Ángel Guinda incluído en "La llegada del mal tiempo"

Con el paso de los años la paleta de Goya se vuelve más oscura.

Con el paso de los años uno comienza a arrojar lastre: pierde altura, oído, pelo, memoria, ímpetu y hasta las ganas de salir de viaje.

Con el paso de los años te haces menos suspicaz a todos y a casi todo, nada te escandaliza, no esperas ningún milagro y sospechas que tú también morirás.

Con el paso de los años tienes cada vez menos sueño, más manías, más decepciones y miedos.

Con el paso de los años todo se deteriora: el mundo se viene abajo.

Mas no te preocupes, esto solo sucede con el paso de los años.

Una última petición

Si tú me faltas, ya me sobra todo.
ÁNGEL GUINDA

Si la casualidad noctámbula de algún joven
limpia en un soplo de tu alma mi legado,
ruego que mi recuerdo ávido te nombre
que eres tú lo mejor que me ha pasado.

Falade Galego

Miniñas da Cruña
d’amabre despejo
de falas graciosas
e pasos ligeiros
deixá de Castilla
os duros acentos:
falade, miniñas,
falade galego.

Cand’é que vos ouzo
a patria esquecendo,
falar esas duras
palabras de ferro,
non sei o que sufro,
non sei o que peno:
falade, miniñas,
falade galego.

Mas cando falades
nos patrios acentos,
envoltos no voso
angélico alento,
parece que escuito
un canto do ceo:
falade, miniñas,
falade galego.


Eduardo Pondal

(Sen data. POESÍAS INÉDITAS, Edición da Academia Galega, 1935)

Tiempo y palabra

Tiempo.
La levedad del ser, insoportable;
kundera, Arrabal, David Francisco.
Quizás más, pero mejor,
es éste único modo de existir,
a un lado, en las trincheras,
quizas a fuerza de insistir,
te aseguro, nadie más que yo.

Palabra.
La droga es el lenguaje;
el arte es sujeto, verbo y predicarlo.

Inanimada

El cabello liso, con sus enredos, las comisuras de su boca breve,
el iris castaño, a veces verde,
las manos leves y finos los dedos,

La piel sensible -peculiar cualidad-,
las uñas rosas, bien alta la frente,
el vientre liso, el resto turgente,
los pies treinta y ocho, talones detrás.

Las caderas, las nalgas, el clítoris,
el vello, lo bello, no nombro lo feo,
el cuello de cisne, la dermatitis.

Mas si ignoras aquello que es evidente,
perfecto físico sumado al ego,
es el alma para ti un caso pendiente.

A lo que pudo haber sido

A David Francisco

Lo que pudo haber sido,
sin tu condescendencia,
son ladrillos y sueños,
una casa sin hipoteca,
nuestra descendencia
y otros hipotéticos.

Lo que pudo haber sido,
todo a medias;
a veces a tercios, los cuernos.

Lo que pudo haber sido,
rutinas de compás lento.

Qué tedioso lo que pudo haber sido;
qué lejano se me antoja
todo lo que nos ha sucedido.

El desig d’allò inassolible

És bo que els somnis
mai no es facin realitat,
que la realitat il·lusioni
però que no arribi a encaixar.
És aleshores lògic
dels somnis dubtar,
perdre l'esperança,
cansar-se de sembrar
esquelets sense cos,
arbres sense fulles,
països sense consciència,
revolucions utòpiques,
i, potser, uns quants poemes.
Cal tenir sempre
alguna cosa per què viure,
aguantar sense cremar-la,
desitjar quelcom inassolible,
però mai no aconseguir-la.

*Traducción al catalán por Aarón Cózar,
estudiante de Traducción e Interpretación
en la Universitat Autònoma de Barcelona.

Punts suspensius

Per a tu,
que defuges els regals de la vida,
com el vent guarneix les cantonades
d'aquesta ciutat que ens habita.

Per a tu,
dels meus somnis ermitana,
que ningú no deixes estar-s'hi,
ni amo mai no tens per paraula.

*Traducido al catalán por Aarón Cózar González,
estudiante de Traducción e Interpretación
en la Universitat Autònoma de Barcelona.

Melómano hasta la muerte

Como muchos ya sabréis, Ronnie Lee Gardner ha sido asesinado en una prisión del estado norteamericano de Utah. Gardner fue ejecutado ante un pelotón de fusilamiento, tal como lo solicitó él mismo, con la cabeza tapada y una diana en el pecho.

Gardner quiso asimismo que ningún familiar asistiese a su ejecución. A cambio les pidió que permaneciesen en el aparcamiento de la prisión y que, mientras él era asesinado, ellos cantasen un tema de Lynyrd Skynyrd, Free Bird.


Para mí este hombre tiene el cielo ganado.

Sonrisas y Gafas

23 23 23 23 23 23 23 23

...y te sigues descojonando como cuando te conocí.
Me llenas de vida.

Comer despues de usar

Contemplarte entre un estado febril,
como contemplo el rayo que no cesa,
me convierte en un ser sin destreza.
Me rindo como idiota, ¿Dónde debo ir?

Y te detienes a buscar la ropa,
a estas horas, aun sobre mí, desnuda,
inquieta, por imprudencia, las dudas;
sobre mi cuello cuelgas una soga.

De buen grado me cuelgo de la soga,
para tu venganza, digestión fina,
sin remordimientos ni morfina.

Un amante de mantis religiosa,
para mí, resulta ser ley de vida
ser tu amado y a la par tu comida.

O galego, a forza do noso amor

A cultura non sabe seguir os camiños da politica.

Os tempos serán chegados;
malia que mexen por nos,
xa non é hora de decir que chove.


O galego é a forza do noso amor.

Queremos galego.org

Heráclito

Cambia el rumbo el caminante, aúnque esto le cause daño
Mercedes Sosa

Nunca del todo suelo cambiar,
pues falta aprender el modo
para poder cambiar del todo.

Septimana

El uno con el anterior, los días,
como hoy con el posterior,
convergen en lugares comunes.

Ana y Laura leen un cigarro
mientras fuman poesía.

Los lunes de sol
serán mañana martes de nubes,
el miércoles... sabe Dios.

Tiempo al tiempo, imán de odio;
lo que tengo ya lo añoro.

Mediante jueves se media la semana,
hacia un viernes sin citas
que anuncia un sábado de resaca.

Silvio y Zeca Afonso rezan acordes
acordes con las circunstancias.

Domingo de su erección,
yantar familiar;
queda otra elección.

Y así sucesivamente.

Thank you for fly with us

Boeing 757, Vigo-Madrid, 20:25.
Solicito a la tripulación de cabina
unos caramelos y un chaleco salvavidas.

Desde la ventanilla veo tu casa,
intento liberar la puerta de emergencia,
pero no me permiten emerger.
Me explican algo extraño
sobre ciertas normativas europeas,
por las que se prohibe volar
de modo individual del cielo a las aceras.

Permítame apearme en este lugar,
donde habita ajena a mí,
la mayor parte de mi vida;
les eximo de responsabilidad
si en el tránsito me llego a herir.

Espero que ustedes comprendan
que debo saltar hacia ese lugar,
pues hoy urge sobrevivir.

Encuentro con Luz

Toda la luz del mundo pasa por tu mirada
Ángel Guinda

Como la inspiración me mojaba,
logré cambiarla por ti;
aquella que seduce a todos,
permite que vuelva a escribir.

Qué inconsciente regalo es el tiempo;
transitado conscientemente
se camina más despacio,
donde ya nada es urgente,
el tiempo es sólo verbo
y se vive en tiempo presente.

Cómo la Luz me encuentre
entre su espacio, recorrido veloz,
me niego a ser arrastrado
como se deja la gente,
por ese inútil caudal de luz,
que comprende la luz inerte.
Pido que la Luz me llame
-quizás así la encuentre-,
me atraviese de modo inesperado,
para hacer de mi vida algo más,
más que una vida corriente.

Morado casi añil

Me dicen que por qué añoro algo
que nunca he vivido;
quizás es porque no me gusta
lo que hoy no vivo.

Me dicen que es un anacronismo
desteñir el rojo de las banderas,
por un morado casi añil.

Que un miércoles de abril
se ha vuelto un miércoles cualquiera;
pero me niego a vivir
sin paz, ni patria, ni bandera.

Casi de mutuo acuerdo

Con la promesa de mantener
la sordidez de la amistad
me presto a rodar
una noche más con lo puesto,
en nuestros lugares comunes
que otras noches usamos
para un cuerpo a cuerpo
casi forzadopor la inercia
de la ginebra y la falsa moral.
Me presto a ser el mismo
con algún condicionante,
obligado a resistir impune
la tentación de jeans.
Sí, estoy obviando las quimeras
que dejas en la almohada,
en el coche, y en todas aquellas calles que nos pasean.
Dejo en el olvido también
aquel roce en la escalera del metro,
el desliz de mis yemas
por tu antebrazo de falanges
tocadas como cuerdas de arpa
en el Royal Festival Hall.
Vuelvo a casa asombrado
por una ausencia de dolor,
extraño
como un cambio de vías innecesario,
violento
como no imaginaría esta vida sin tí;
con el televisor encendido
entre anuncios de teletienda,
Edith Piaf resucita
por arte de ondas hertzianas,
me recuerda la inocencia
de este vacío de duelo:
Je ne regrette rien.
Me acuesto aun con ropa,
suena el móvil, eres tú,
je ne regrette rien,
parece que tu tampoco.

Barcelona, ara ja no és hora

Barcelona,
a treita y uno de marzo,
se suicida en Montjuïc,
en este día,
décimo del año
después de siglo.
Algún rascacielos
de espejo azul
sobrevive a las calles del Raval,
donde los moros
trabajan la vida,
y el sexo se mantiene
como un trabajo estable.
Una lluvia de flores en la rambla
quema lienzos de Joan Miró.
No niego que en otro tiempo
os vuelva a recorrer,
calles de Barcelona,
como un charnego trashumante,
pa amb tomàquet,
sexo a deshora.
Barcelona es simple espasmo,
un movimiento involuntario,
un lanzamiento al vacio,
y de vez en cuando, amor.