Efímera quimera

De la suma de fracasos nace uno mayor,
del cúmulo de retrasos, el tiempo no espera;
en las apariencias apareces eterna,
en las experiencias desapareces etérea.
Entre estos fenómenos estoy yo,
en las líneas de lluvia de tus dedos,
escondido entre las nieves de Hiroshima,
rodeado por el isósceles de tus piernas,
que son el peso que llevo encima.
Las sombras de tu espalda de piedras
son los montes que me conquistan,
las risas de tu falda efímera,
los sonidos que atemorizan.
Los suave que es tu vientre,
contrasta con lo áspero del alma.
Que si en realidad, no veo lo evidente,
disculpa que seas, amor, lo que me calma.

Mentir a la verdad

Como el infiel que jura no volverlo a ser,
el yonqui que se escuece tras el alba
de la primera raya del amanecer.
Como el borracho taciturno de las resacas;
el pintor que, entre las estepas,
ensueña Montmartre al anochecer.

Como el juez que es acusado,
por el ladrón al que han robado;
Como las vidas que matan las muertes que avivan,
las voces que callan los ojos que ciegan.

Como la lluvia que seca los mares,
los vasos de ginebra
los abstemios en los bares.

Como las pupilas que gritan,
lo que las palabras callan
en víspera de funerales.

Así has vivido tú,
envuelta en mentiras,
que vestías de verdades.

De rutinas violentas

Las lágrimas de San Lorenzo
te llueven cuando estás sola,
sacando a tus amantes del vicio
de creerse dentro de ti,
de seguirte hasta el precipicio,
de asesinarse si es preciso,
colgándose de la soga de sueños
que inventaste en el juego
de hacerles primero dueños
para descubrirles después
un futuro incierto del que,
ahora eres tú dueña y ellos
meros perros,
que siguieron tu guante,
como este lunes siguió al domingo,
con una resaca suicida que,
a piques de hacerse cierta,
se convirtió de nuevo
en otra rutina violenta,
como todos los días contigo que,
son lunes que despierto sin ti.
Todos los lunes que despierto contigo
son días que, ciertamente, no he vivido.

Arterias de hielo

Se partió en Calafell
la memoria del ego,
se ha prendido en la tierra
otra historia del miedo.

Se ha perdido en el norte
un alma del centro,
se ha curtido en la hiedra
otra arteria de hielo.

Se ha quedado sin falo la sangre del mio,
se arrepiente, sin embargo, desnudo, dormido,
pendiendo de un hilo tu vida conmigo.

A nosa terra é nosa

Pedimos que a nosa terra sexa nosa
Porque somos fillos dela.
Porque ninguén mais pode gobernala.
Porque ninguén mais pode cumpri-la súa mision histórica.
Porque levámo-lo seu nome polo mundo adiante.
Porque queremos cumpri-lo primeiro mandato dos nosos irmáns, os que deron a vida pola liberdade.

A NOSA TERRA É NOSA!

Xa se ten dito moitas veces, mais agora dicímolo nós, os desterrados, os desterrados que vivimos en liberdade.
Dicímolo en nome de moitos miles de galegos que andan polo mundo.
Dicímolo tamén en nome de moitos miles de galegos desterrados na propia terra.
Dos que viven como fillos da morte, contando o tempo por noites.

E quen somos nós pra falar deste xeito?

Somo-los galeguistas de tódo-los partidos democráticos

Somos os galegos antifascistas.

A.D.R. Castelao

Al grito de un déjame,
rogándote estoy;
gritándote quédate,
rogándote voy,
callando el quédate,
que sea por hoy.

25 de Xullo, día da patria galega

Castelao dixo que só voltaría a Galiza cando esta sexa ceibe... aínda non o é, máis non podemos vivir sin o esprito do galeguismo.

Galiza Ceibe, Poder popular !

Tu sexo

Te voy a hacer un poema;
un poema sobre tu sexo.
Sobre tu sexo trata,
y sobre tu sexo queman,
palabra a palabra,
las letras de este poema.

La prefiero compartida

Todavía quedan restos de humedad,
sus olores llenan ya mi soledad,
En la cama su silueta
se dibuja cual promesa
de llenar el breve espacio
en que no está.

Todavía yo no sé si volverá,
nadie sabe, al día siguiente, lo que hará.
Rompe todos mis esquemas,
no confiesa ni una pena,
no me pide nada a cambio
de lo que dá.

Suele ser violenta y tierna,
no habla de uniones eternas,
mas se entrega cual si hubiera
sólo un día para amar.

No comparte una reunión,
mas le gusta la canción
que comprometa su pensar.

Todavía no pregunté "¿te quedarás?".
temo mucho a la respuesta de un "jamás".

La prefiero compartida
antes que vaciar mi vida,

No es perfecta,
mas se acerca a lo que yo
simplemente soñé.

El Breve Espacio, de Pablo Milanés

La duda

Puede que la serranía destierre
grises setos de locura,
que las autopistas cieguen
a lo lejos esta ciudad.
Puede que en la avenida
de espaldas te encuentre,
y se silencien los semaforos
cerca de la enternidad.

Puede que tu presencia
se difumine en cirros celestes.
Puede que de mi cama te levante
tu novio o la rutina del presente.
Puede que del telefono escuches
la voz de un servidor,
que te despiertes por las noches
sin saber donde estaré yo.

Dos poemas

La gravedad

En el sentido profundo de la creación,
tus entrañas masacré.
Masacre en la columna de tu cuerpo
que une la tierra y el cielo,
quemando un rayo en tu pelo,
hiriendo de muerte a tu piel.

Escrito entre Retiro y Ópera

Cuchillas

Sangrabas. Sangrabas mucho.
Un delirio de venas
que me derritió la razón.

Reías. Reías poco.
Me dejaste tu vida
impregnada en el colchón.

Poema escrito con la colaboración de David (Pandade)

Llover

En tus ojos no puedo dejar de pararme.
En tus cristales no para de llover.

Otro tiempo recuerdo,
quizás tiempo de guerra:
el correo francés
de África trataba volver.
Sobre el mediterráneo, un cruzado.
Maldito pájaro lanzando esvásticas
como fuego sobre las palabras.

El correo caía sobre la sal líquida,
con él, la vida de los niños,
el legado que veo hoy en tus ojos
de niño de bufanda infinita.

De Saint-Exupéry guardas las miradas.

En tus ojos llover las historias yo veo.
Los cuentos a los niños debidos.

Capa azul de Petit Principito.
Tus ojos espejos de ti mismo.

En el miedo de la nada

Tengo miedo de sentir lo que siento
porque no siento nada.

Tengo miedo de escribir lo que pienso
porque no pienso nada.

Un dia de estos,
debo pensar en escribir
para no sentirme
en el miedo de la nada.

Lejos del mar

Tan lejos del mar
donde los sueños aterrizan,
en un obelisco se encuentra la vida:
el hombre que allí debe morir.

Tan lejos del mar, un matasellos salpica de tinta
los jirones morados de la tierra que no amé,
la distancia que cerca la letanía,
las horas que mueren en agonía,
los montes que imaginé,
las gentes que no quieren ser,
las utopías que en quimeras no se ven.

Tan lejos del mar,
un viejo marino,
recuerda la sal.

Poema Paz, de Ángel Guinda

En el día de hoy, Ángel Guinda ha dado una lectura en el instituto donde trabaja Mª Ángeles, el I.E.S. Vista Alegre. Allí pronunció su poema 'Paz', poema en el que interviene todo el publico; podéis verlo en el video:



En los próximos días, subiré el resto de videos.

Anamnesis

No es un amor platónico el amor de Platón.
No recuerdo cómo se ama por que sí.
No amo a la belleza por el mero hecho de ser bella.
La belleza sigue siendo eterna y efímera; no amo la belleza.
No te amo, te adamo.




Recuerdo tu esencia;
entro en otro cuerpo.

Siento el aroma del recuerdo.
¿Estos días no te huelen a ayer?

Mi mente (des)dibujada

David, anoche me regaló este dibujo donde ilustra mi mente y quienes la habitan. Pinchad sobre la imagen y disfrutad del dibujo. Podréis ver a Earl con su hermano, también a Julián Hernández, Ángel Guinda, Castelao, Toxeiro... incluso una aparición estelar de Don Manuel Fraga Iribarne en paz descansando. Eso sí, todo iluminado bajo la luz de la estela galiza.

Grazas rapaz!

Helene

De una antorcha el más sincero brillo,
eres aquella que arde y resplandece,
la que solo por puro amor padece
y que morirá en brazos de un caudillo.

Te descubrí en tu parental amparo
y me oculté en la mitad de unos cuentos;
mas, si lolita te encuentro en los vientos,
evita mis besos, que son de avaro.

Por el destino o por la suerte, temo
que de mis pasiones debo advertirte,
pues escribo con este fin postremo.

Te recuerdo mis consejos, Elena,
que espero tengas en cuenta, que mientras
inventes la vida, pagaré tu pena.

12 tragos de madera

Una palabra sobre qué.
Quién la sostiene, quién.
Cómo la nombra, él.
Así la siente, bien.

Es que no sé;
sé que no es.

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Ribadavia verdecente,
ánimas, mitos e cultura
sucumbiron lentamente
nunha noite dura,
longa e insegura
nas fouces da dictadura.

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Para la familia, yo impongo:
un régimen privado,
una eficaz alegría
y un estatuto de autonomía.

Por la familia, yo rezo,
y en la familia, yo creo.
Yo creo la familia,
yo aumento mi Ego.

Acudan a mi casa
a desertar de la alegría,
que mientras el tiempo os pasa,
por la familia escribo una elegía.

Helados de diciembre

Encinta andas de tus vocablos,
que esconden cavilaciones manidas,
trasegando tú entre mis clamores,
yo me enjuicio por tus pecados,
que pese a pasar por propios, delimitan
la causa de mis temores.

Pese al peso del tiempo, huyes,
cuidas tu jardín y, entretanto,
disfrutas podando las hojas de árboles
que plantaste antaño en ciernes,
que hoy admiras con desencanto,
con la mirada de la joven Sherezade.

Este frio que a los huesos pretende,
y las alas heladas, que no vuelan,
clavan entre la distancia meseteña
una intensa elación de diciembre
que, a expensas de la espera,
dictamina sus clamores de guerra.