Mi abecedario

Mi alfabeto es tímido castaño,
aunque a veces vista de verde.

Tres letras que hacen daño,
tres letras,
donde ellas me lleven.

Mi abecedario de pocos es lenguaje,
dos lo usan, uno lo sufre.

Mi abecedario me tapa los ojos;
mi abecedario ocupa libros
que no comprendo.

Mi abecedario anda cojo,
no da fruto si lo abro,
ni se entera de que he muerto.

Mi alfabeto no tiene alfa ni beta,
no sabe si está en lo cierto;
no cree lo que dicen sus letras.

Mi abecedario no es siquiera mio
si acaso un invento,
dentro del cual, ando perdido.

Quemando nubes pasa el sol

[...]
Cuidado al cruzar el bosque,
que los matorrales, huérfanos de lluvia,
podrían arder
si los rozaras con los muslos.

A la sombra de tus sábanas, te espero,
no tardes demasiado.

Quemando nubes pasa el sol.
Quemando nubes el sol pasa.

Patrona de los inactivos,
Santa Pereza de la tarde,
proteged el amor furtivo.
Si así lo quiere Dios, que así sea.

Especialmente en julio,
cuando reclaman compañía,
quemando nubes pasa el sol.

Quemando nubes pasa el sol,
y tú y yo follando mientras
que en otros lugares llueve,
y otra parte del mundo llora.

Unos de fiesta, otros de luto.
Unos luchan, otros se abrazan.
Quemando nubes pasa el sol.
Quemando nubes el sol pasa.

Contra mí

En mi contra se inventó
el tabaco, el sexo, el alcohol.
En mi contra
las imposiciones, la seriedad.

Contra mí
me inventé yo.

En mi contra se crearon
las creencias, las mujeres,
los hombres y viceversa.

Contra mí, tu huída,
tú contra mí;
contra mí la vida.

Deseos a la muerte de su padre

Nadie merece la muerte,
pues la muerte no es
mérito sino fin.

Padre, no te deseo la muerte,
pero es la suerte
que heredo de ti.

Reconocimiento de causa

Lo cruel es no saber quien eres,
relegarse a esperantos sin esperanza,
frustrarse a habitar mesetas despobladas.

Inútil es creer ser quien no eres,
tradiciones pasadas,
vía ancha en los trenes.

Derrochar es no quererse como es debido,
dar más de lo que nos han pedido,
delegar los sueños en los niños.

Envejecer es vivir sin haber vivido,
pagar las copas que hemos pedido,
llevar el pasaporte medio vacío.

Quejarse es resignar de uno mismo,
buscar en los otros lo que hemos perdido,
pedirle a Dios lo que nos es debido.

Pero reconocerlo es lo jodido,
ver que nada hemos conseguido;
querer enmendar, demasiado tarde,
el tiempo que hemos perdido.

Cosas que no existen

Este poema me lo descubrió David. (Excusa para un link)
Este poema es de Joseba Sarrionandia. (Excusa para un anhelo)
Aquella canción de Kortatu es para Joseba. (Sin excusas)
Este poema dice más de lo que calla. (Sin tapujos)

P(ísima).E.

Cosas que no existen

Las cosas más hermosamente posibles
no existen.
Los mensajes más profundos no se han
expresado todavía.

La mayoría de los países son países
desconocidos.
Cuanta gente, cuantos instrumentos hay en el mundo
que no existen.

Nacimos en una provincia que no existe
y tampoco
existimos, en la medida en que somos
lo que no somos.

Todo inexistencia, todo extraño,
todo vacío,
todo oquedad, todo intervalo,
desubicación.

Y casi todos los quehaceres los tenemos
por hacer.
Los poemas más perfectos están
por escribir...

Pero también existe lo que
no existe.
La vida se compone de fragmentos
que no existen.

Joseba Sarrionandia

Bailén 8

En una tarde cualquiera, al comer,
me invitas a beber de hierbas licores.
En una tarde cualquiera quiero tener,
en la calle Bailén primero izquierda,
las notas de cualquier vals de Cohen,
las quejas de este mundo de mierda.

En una tarde, no importa el día,
nos despedimos de la rutina,
ayudando a olvidar los amores,
putas que por amor tenía.
Quémalos ahora en la cocina,
qué malos; albóndigas con Carmiña.

En una tarde se nos hizo tarde,
viendo las horas correr,
como metáforas de la vida.

En una tarde, somos arte.
Contigo todo puede arder,
si la muerte nos esquiva.

Si eres tú

Si eres tú
de Ángel Guinda

Si me levanto y está azul el cielo,
si voy a la cocina y no hay cerillas,
si echo a rodar mi vida por el suelo,
si al quererme sentar no encuentro sillas.

Si eres tú.
Si eres tú lo mejor que me ha pasado.

Si me duelen las muelas y me amuelo,
si está la ciudad llena de octavillas,
si la luz se desata por tu pelo,
si mi infancia es un tren sin ventanillas.

Si eres tú.
Si eres tú lo mejor que me ha pasado.

Si a mi sueño le faltan muchas camas,
si es nuestro amor luchar codo con codo,
si arderán los demás de nuestras llamas,
si tú me faltas, ya me sobra todo.

Si eres tú
Si eres tú lo mejor que me ha pasado.


Video de Ángel Guinda cantando el poema musicado por Rosa León
(Video de PandaDeTolos)

Sonetos para quimeras /1

Una llamada de atención desesperada,
con frases anticipadas de joven suicida,
te dejó varias noches varada en mi cama,
regalandome la imagen de verte dormida.

Un hilo más fino que la propia vida,
decide cuando puedes estar cerca,
de ese músculo que bien no dominas,
al otro lado de mi suerte huidiza.

Una palabra, apenas cuatro letras,
separan la realidad de la desesperanza,
la hipocresía de la condescendencia.

Una palabra, amor se llama,
la que nuestas vidas separa
sin dejar correspondencia.

Puntos suspensivos

Para ti,
que esquivas los regalos de la vida
como el viento burla las esquinas
de esta ciudad que nos habita.

Para ti,ermitaña de los sueños,que a nadie dejas colgarse,ni conoces la palabra dueño.

Crupier

No permita Eros que tengas poder,
no leas a duermevela El banquete,
no pretendas ser hoy mi crupier;
el corazón no tolera un torniquete.

Chaquetas de cuero,
vidas de quita y pon;
no me digas "te quiero"
si no sale del corazón.

En la noche despiértame
con llamadas a contraluz,
desvélame y espérame;
juégatela con Belcebú.

Veranillo de San Martín

No me vueles la venda de los ojos,
ni hagas algo que se pueda parecer,
no me mientas, no me pidas antojos;
hay mil cosas que pretendo conocer.

Si a noviembre sobrevive el calor,
dime qué has venido a hacer aquí,
si sólo de verano fuiste amor,
llegaste al veranillo de San Martín.

Ahora que contamos amigos por candelabros
y a los novios anotamos en cajas B,
ahora que te desnudo con vocablos,
ahora, que todo parece ir bien.

Eterna duda

¿Qué es pertenecer a alguien?
¿Es ser o estar?
¿Estoy contigo o soy contigo?
¿Cuál es el límite de mí mismo?
¿En qué parte de mí dejo de ser yo para empezar a ser tú?
¿En qué aspectos sigo siendo Iago y en cuales no?
¿Qué cosas cotidianas son mías y cuales para ti?
¿Cuantas veces te pienso al día?
¿Pierdo la consciencia de mi existencia siendo sólo consciente de ti?
¿Conciencia, sexo, consejo o duda?
¿Eres acaso una quimera?

¿Acaso un eterno interrogante?

Perder lo amado

Desenamorarse es volver a ti,
quitarse del lastre conyugal,
tomar conciencia de tu persona,
dejarla sola y echar a andar.

Desenamorarse es volver al amor,
enamorarse de uno mismo,
volver a caminar las calles,
desempolvarse de cierto hedor.

Perder un amor, no concierne
en gran pérdida, si se sabe
de una ganancia mayor.

Al perder un amor no se pierde,
salvo si por amor se entiende,
algo así como te quise yo.

Háblame de ella

Mira, David, no es que fuera premeditado,
bueno sí, pero no premedité premeditarlo.
Me encantó porque quise ser encontrado,
ella no lo buscó, pero quiso buscarlo.

Mujer madura en apariencia que era una niña en su interior,
una niña con problemas. Los dos ayuda esperábamos,
nos encontramos, con el tiempo nos encantamos;
quizás ninguno lo buscaba, seguro que los dos lo necesitábamos.

La que me acompaña se llama Meretriz,
sin desmerecer ese nombre,
pues se sabe dentro de mí
pero, a la vez, de otro hombre.

Mi corazón en cambio tiene muchos nombres:
dulzura, amor, ternura, sueño, belleza...
pero también distancia, distancia, maldita distancia
que me hace alejarme de mí mismo sintiéndola cerca.

Meretriz también es distancia,
al contrario que tu polinomenclatura,
la lejanía no es tangible,
y si la recorro se hace más dura.

Amigo, hay dos tipos de distancia,
como de dos tipos son nuestras mujeres:
distancia física con cercanía, como en mi caso;
en el tuyo estáis juntos pero os vais.

Con todo ello, Meretriz es lo único en mi cabeza;
ella es el despertar y el último pensamiento,
ella es en todas las cosas, a menudo tristeza,
y me cago en la puta, que la quiero es cierto.

Más que a nada, más que a nadie, más de lo que nunca.
Aunque aquellas películas que veíamos de pequeños,
donde todo era bonito, eran mentira.

De Meretriz me gusta su prisa, yo la espero.
De Meretriz también la ausencia donde me quedo;
me hablan sus ojos y yo los leo,
me mata su risa, de ella soy objeto.
Como juglar o útil de cama,
durante dos años he juzgado;
si bien es cierto que aún no me ama,
más cierto es, David, que nunca ha amado.

Pero debes plantearte, hermano, si todo lo que sientes
es real o un capricho de tu poesía,
y si no será ciertamente todo mentira.
Todo es mentira, su belleza está en tu cabeza.

Estamos soñando.

Iago Morais y David Francisco (Panda de Tolos)

Correlación inconexa

Si la gente nos oyera los pensamientos, pocos escaparíamos de estar encerrados por locos.
Jacinto Benavente

Los que envilecemos la tierra odiamos la vida.
Los que odiamos la vida amamos la muerte.
Los que amamos la muerte sabemos qué es la vida.
Los que sabemos qué es la vida somos ignorantes.
Los que somos ignorantes nos preguntamos qué es la vida.
Los que nos preguntamos qué es la vida no leemos la biblia.
Los que no leemos la biblia creamos la cultura.
Los que creamos la cultura nos creemos cultos.
Los que nos creemos cultos no nos cultivamos lo suficiente.
Los que no nos cultivamos lo suficiente trabajamos sin sentido.
Los que trabajamos sin sentido aceptados nos sentimos.
Los que aceptados nos sentimos no matamos.
Los que no matamos morimos por dentro.
Los que morimos por dentro bajamos la mirada.
Los que bajamos la mirada escondemos lo que no quieren escuchar.
Lo que no quieren escuchar es lo mismo que ellos piensan.
Lo mismo que ellos piensan es matar, violar, quemar y molestar al prójimo;
molestar al prójimo es el único fin de estos versos,
el único fin de estos versos es terminarse.
Terminarse lo es todo.

El triunfo

Mensajero. -¿Acaso por temor a estas cosas estabas desterrado de allí?

Edipo. - Por el deseo de no ser asesino de mi padre, anciano.

Edipo Rey, Sófocles

Ya lo tengo claro; quiero triunfar.
Quiero triunfar pisando a todos;
tengo que ganar, creando esclavos,
pisando a todos, me verán llegar.

Quiero triunfar y mirar desde arriba,
deseo vencer y ser totalitario,
lo veo venir; no seré ermitaño.
Yo seré más, lo veré desde tu ruina.

Desde la cima lo veré todo claro,
yo siempre grande y tu pequeño,
tú siervo y yo siempre dueño.
Mi triunfo es tu desamparo.

He triunfado, pero no sé cómo.
He ganado, pero no sé el qué.
Si en la vida, vivir lo es todo,
de vivir, no me preocupé.

Efímera quimera

De la suma de fracasos nace uno mayor,
del cúmulo de retrasos, el tiempo no espera;
en las apariencias apareces eterna,
en las experiencias desapareces etérea.
Entre estos fenómenos estoy yo,
en las líneas de lluvia de tus dedos,
escondido entre las nieves de Hiroshima,
rodeado por el isósceles de tus piernas,
que son el peso que llevo encima.
Las sombras de tu espalda de piedras
son los montes que me conquistan,
las risas de tu falda efímera,
los sonidos que atemorizan.
Los suave que es tu vientre,
contrasta con lo áspero del alma.
Que si en realidad, no veo lo evidente,
disculpa que seas, amor, lo que me calma.

Mentir a la verdad

Como el infiel que jura no volverlo a ser,
el yonqui que se escuece tras el alba
de la primera raya del amanecer.
Como el borracho taciturno de las resacas;
el pintor que, entre las estepas,
ensueña Montmartre al anochecer.

Como el juez que es acusado,
por el ladrón al que han robado;
Como las vidas que matan las muertes que avivan,
las voces que callan los ojos que ciegan.

Como la lluvia que seca los mares,
los vasos de ginebra
los abstemios en los bares.

Como las pupilas que gritan,
lo que las palabras callan
en víspera de funerales.

Así has vivido tú,
envuelta en mentiras,
que vestías de verdades.

De rutinas violentas

Las lágrimas de San Lorenzo
te llueven cuando estás sola,
sacando a tus amantes del vicio
de creerse dentro de ti,
de seguirte hasta el precipicio,
de asesinarse si es preciso,
colgándose de la soga de sueños
que inventaste en el juego
de hacerles primero dueños
para descubrirles después
un futuro incierto del que,
ahora eres tú dueña y ellos
meros perros,
que siguieron tu guante,
como este lunes siguió al domingo,
con una resaca suicida que,
a piques de hacerse cierta,
se convirtió de nuevo
en otra rutina violenta,
como todos los días contigo que,
son lunes que despierto sin ti.
Todos los lunes que despierto contigo
son días que, ciertamente, no he vivido.