Heráclito

Cambia el rumbo el caminante, aúnque esto le cause daño
Mercedes Sosa

Nunca del todo suelo cambiar,
pues falta aprender el modo
para poder cambiar del todo.

Septimana

El uno con el anterior, los días,
como hoy con el posterior,
convergen en lugares comunes.

Ana y Laura leen un cigarro
mientras fuman poesía.

Los lunes de sol
serán mañana martes de nubes,
el miércoles... sabe Dios.

Tiempo al tiempo, imán de odio;
lo que tengo ya lo añoro.

Mediante jueves se media la semana,
hacia un viernes sin citas
que anuncia un sábado de resaca.

Silvio y Zeca Afonso rezan acordes
acordes con las circunstancias.

Domingo de su erección,
yantar familiar;
queda otra elección.

Y así sucesivamente.

Thank you for fly with us

Boeing 757, Vigo-Madrid, 20:25.
Solicito a la tripulación de cabina
unos caramelos y un chaleco salvavidas.

Desde la ventanilla veo tu casa,
intento liberar la puerta de emergencia,
pero no me permiten emerger.
Me explican algo extraño
sobre ciertas normativas europeas,
por las que se prohibe volar
de modo individual del cielo a las aceras.

Permítame apearme en este lugar,
donde habita ajena a mí,
la mayor parte de mi vida;
les eximo de responsabilidad
si en el tránsito me llego a herir.

Espero que ustedes comprendan
que debo saltar hacia ese lugar,
pues hoy urge sobrevivir.

Encuentro con Luz

Toda la luz del mundo pasa por tu mirada
Ángel Guinda

Como la inspiración me mojaba,
logré cambiarla por ti;
aquella que seduce a todos,
permite que vuelva a escribir.

Qué inconsciente regalo es el tiempo;
transitado conscientemente
se camina más despacio,
donde ya nada es urgente,
el tiempo es sólo verbo
y se vive en tiempo presente.

Cómo la Luz me encuentre
entre su espacio, recorrido veloz,
me niego a ser arrastrado
como se deja la gente,
por ese inútil caudal de luz,
que comprende la luz inerte.
Pido que la Luz me llame
-quizás así la encuentre-,
me atraviese de modo inesperado,
para hacer de mi vida algo más,
más que una vida corriente.

Morado casi añil

Me dicen que por qué añoro algo
que nunca he vivido;
quizás es porque no me gusta
lo que hoy no vivo.

Me dicen que es un anacronismo
desteñir el rojo de las banderas,
por un morado casi añil.

Que un miércoles de abril
se ha vuelto un miércoles cualquiera;
pero me niego a vivir
sin paz, ni patria, ni bandera.

Casi de mutuo acuerdo

Con la promesa de mantener
la sordidez de la amistad
me presto a rodar
una noche más con lo puesto,
en nuestros lugares comunes
que otras noches usamos
para un cuerpo a cuerpo
casi forzadopor la inercia
de la ginebra y la falsa moral.
Me presto a ser el mismo
con algún condicionante,
obligado a resistir impune
la tentación de jeans.
Sí, estoy obviando las quimeras
que dejas en la almohada,
en el coche, y en todas aquellas calles que nos pasean.
Dejo en el olvido también
aquel roce en la escalera del metro,
el desliz de mis yemas
por tu antebrazo de falanges
tocadas como cuerdas de arpa
en el Royal Festival Hall.
Vuelvo a casa asombrado
por una ausencia de dolor,
extraño
como un cambio de vías innecesario,
violento
como no imaginaría esta vida sin tí;
con el televisor encendido
entre anuncios de teletienda,
Edith Piaf resucita
por arte de ondas hertzianas,
me recuerda la inocencia
de este vacío de duelo:
Je ne regrette rien.
Me acuesto aun con ropa,
suena el móvil, eres tú,
je ne regrette rien,
parece que tu tampoco.

Barcelona, ara ja no és hora

Barcelona,
a treita y uno de marzo,
se suicida en Montjuïc,
en este día,
décimo del año
después de siglo.
Algún rascacielos
de espejo azul
sobrevive a las calles del Raval,
donde los moros
trabajan la vida,
y el sexo se mantiene
como un trabajo estable.
Una lluvia de flores en la rambla
quema lienzos de Joan Miró.
No niego que en otro tiempo
os vuelva a recorrer,
calles de Barcelona,
como un charnego trashumante,
pa amb tomàquet,
sexo a deshora.
Barcelona es simple espasmo,
un movimiento involuntario,
un lanzamiento al vacio,
y de vez en cuando, amor.

De un pasado presente

Qué ocurriría
si me quemaran los sueños,
si los noticieros
abrieran con los recuerdos,
que por cierto, hoy vi en el jornal
a un viejo amigo de los gallegos.

Hace tiempo que no seré el que fui,
dejando a un lado las austeridades
de un pasado que huele a gomina,
a pantalón barato del Pull & Beer,
al quemado aceite de las cocinas
que arrastré por Madrid.

Que pasaría si mi médico
decide hoy que ya es demasiado
lo que me ha tocado vivir,
anunciando que en mi garganta
no son virilidades lo que vibra,
si no un cancer de faringe,
avanzado en gran medida.

¡Qué infortunio más grande
pensar que en este mundo
mi fortuna no vale!

Las camas de Berlín

Cuatro fueron las camas
que nos durmieron en Berlín:
dos solitarias, de salón,
otra de matrimonio, separada en dos.
Una luz continua ilumina
translúcidas camas de Berlín.
La ventana te salva
de la alianza con la oscuridad
de la noche;
un pacto para robarte
unos centímetros de sueño.
La respiración va encaminando
el camino cada vez más despacio.
Entre camas resta un espacio,
entre vidas un abismo.
Estás aquí, no puedo dormir.
Sólo tú consigues
que después de muerto
resucite el muro de Berlín.

A gritos

Gracias por tu lengua

y tu lenguaje

y por demostrarme

cuerpo a cuerpo

que a gritos

también nos entendemos.

Escrito por C-Lo en su blog Concurrencia Caótica

Minaretes

Es asombroso ver que mi amigo más conservador y mi amigo más revolucionario, cuando cogen una guitarra, tocan ambos la misma canción.

Tengo miedo de tener la posibilidad de imprimir mis pasajes en casa. Me gustaría que a los billetes de avión se les llamase 'boletos', como en la Argentina. Me gustan esos países con género femenino, como Francia, Italia o Galiza.

Me gusta la Heineken y no la Cruzcampo (aunque se elaboren en la misma fábrica). Lo único bueno de viajar hacia Guadalajara es encontrarse a la extrema izquierda de la A2 la fábrica de Mahou. Pero aun mejor es que anochezca y ver llenarse el cielo de estrellas galicia.

Me dan miedo que aquellos a los que hablé en mi blog (y ahora no me hablan) puedan ver cómo hablo a los que mañana no me hablarán.

Me gusta agarrar a David mientras le grita a Miguel Bosé.
Odio que en los bares sólo tengan Larios; odio la letra comics sans.

Me rio cada vez que veo la ciudad de Ginebra en el mapa de Suiza, y cuando recuerdo que la hija de Forega se llama como su capital. Minaretes a parte.
También me hace gracia la palabra cantones; Love of Lesbian son unos verdaderos cantones. Los chicos de mi facultad son unos verdaderos marineros.

Todo junto se escribe separado y separado se escribe todo junto.

El hijo puta

Parece ser que todo sucedíó
a las tres de la mañana.
¿Tienes planes para esta noche?
Es que me siento algo solo,
y saltaron por la ventana,
aunque también
lo intentaron por el techo.
He discutido en casa,
por un niño muerto,
en 1989,
con una ganzúa electrica,
se tomaron su tiempo.
Creo que me voy,
no te molestes,
lo único que haría contigo
sería destrozarte el rostro.
La policía sospecha
de gente cercana,
Vete con él, como siempre,
y se pararon a comer jamón.
Al dia siguiente,
en todas las emisoras,
se perdió la Esperanza
necesaria para él,
pero acertaron las palabras:
"el hijo puta, eh".

El deseo de lo inalcanzable

Es bueno que las ilusiones
nunca se hagan realidad,
que la realidad ilusione
sin llegar a cuajar.
Es entonces lógico
sobre lo deseado dudar,
perder la esperanza,
cansarse de sembrar
esqueletos sin cuerpo,
árboles sin hojas,
países sin conciencia,
revoluciones utópicas,
y algún que otro poema.
Es necesario tener siempre
algo por lo que vivir,
aguantar sin quemarlo,
desear lo inalcanzable,
mas nunca alcanzarlo.

Mortal de necesidad

Creo que ya no te necesito.
Eso dicen mis versos,
aquellos que hace meses que no escribo.
Hoy te he mirado,
no por necesidad, menor desamparo;
insisto, hoy te he mirado
y apenas te he visto.
Mis pies he vuelto a descalzar,
sintiendo aquello que piso:
la suavidad de terciopelo en las alfombras,
la límpida esencia del suelo del mar,
tambien siento la incisiva grieta del vidrio,
incluso, a veces sobre la nieve, el frío,
calor de la sangre que empieza a congelar.
Así, un cúmulo de sensaciones
vuelven a rencarnar;
los zapatos,
el lastre que te vas a llevar.
Hoy te he mirado,
y creo que ya está.
Lo efímero, prolongado,
termina mortal de necesidad.
Creo que ya no te necesito,
pero no me permitas dudar;
torna en amistad, ciégame el instinto.
Si te vuelvo a mirar, si no cierras el grifo,
quizás te vuelva a necesitar:
mortal de necesidad.

Zaragoza en enero (2)

Hoy he cenado con vino,
in memoriam, noches largas,
distensiones poéticas.
Hoy he cenado con vino,
tinto de nuestras letras;
Rioja por Cariñena.
Hoy he cenado con vino,
venido por vuestra ausencia.

Zaragoza en enero

Delicias me recibió
con el frío
propio de estas fechas,
con un 127
propio de otras épocas;
la compañía de una pareja
propia del sueño
que habita en Zeta.

Da vértigo admitirlo

Da vértigo admitirlo.

Pronunciarte fue asomarse
con el alma a un acantilado,
dejar soledad al decirlo,
rozarte la piel, ya inerte,
en aquellos lugares
donde ya no estamos.

Da vértigo admitirlo.

Esta noche me ha sido imposible
evocarte sin olvidar
el daño de los años,
de las verdades a medias,
escribiendo punto y a parte,
dejando la vida a un lado.

Da vértigo admitirlo.

Esta noche no es como las de antes;
estaba lleno de ella
¡Qué instante de fortuna!
Fui a olvidarte con las estrellas,
y por recordarte,
me estrellé con la luna.

Mi abecedario

Mi alfabeto es tímido castaño,
aunque a veces vista de verde.

Tres letras que hacen daño,
tres letras,
donde ellas me lleven.

Mi abecedario de pocos es lenguaje,
dos lo usan, uno lo sufre.

Mi abecedario me tapa los ojos;
mi abecedario ocupa libros
que no comprendo.

Mi abecedario anda cojo,
no da fruto si lo abro,
ni se entera de que he muerto.

Mi alfabeto no tiene alfa ni beta,
no sabe si está en lo cierto;
no cree lo que dicen sus letras.

Mi abecedario no es siquiera mio
si acaso un invento,
dentro del cual, ando perdido.

Quemando nubes pasa el sol

[...]
Cuidado al cruzar el bosque,
que los matorrales, huérfanos de lluvia,
podrían arder
si los rozaras con los muslos.

A la sombra de tus sábanas, te espero,
no tardes demasiado.

Quemando nubes pasa el sol.
Quemando nubes el sol pasa.

Patrona de los inactivos,
Santa Pereza de la tarde,
proteged el amor furtivo.
Si así lo quiere Dios, que así sea.

Especialmente en julio,
cuando reclaman compañía,
quemando nubes pasa el sol.

Quemando nubes pasa el sol,
y tú y yo follando mientras
que en otros lugares llueve,
y otra parte del mundo llora.

Unos de fiesta, otros de luto.
Unos luchan, otros se abrazan.
Quemando nubes pasa el sol.
Quemando nubes el sol pasa.

Contra mí

En mi contra se inventó
el tabaco, el sexo, el alcohol.
En mi contra
las imposiciones, la seriedad.

Contra mí
me inventé yo.

En mi contra se crearon
las creencias, las mujeres,
los hombres y viceversa.

Contra mí, tu huída,
tú contra mí;
contra mí la vida.